LA MALA SUERTE de Olga Orozco

Alguien marcó en mis manos,

tal vez hasta en la sombra de mis manos,

el signo avieso de los elegidos por los sicarios de la desventura.


Su tienda es mi morada.


Envuelta estoy en la sombría lona de unas alas que caen y que caen


llevando la distancia dondequiera que vaya,


sin acertar jamás con ningún paraíso a la medida de mis tentaciones,


con ningún episodio que se asemeje a mi aventura.

Nada. Antros donde no cabe ni siquiera el perfume de la perduración,

encierros atestados de mariposas negras, de cuervos y de anguilas,


agujeros por los que se evapora la luz del universo.

Faltan siempre peldaños para llegar y siempre sobran emboscadas y ausencias.

No, no es un guante de seda este destino.

No se adapta al relieve de mis huesos ni a la temperatura de mi piel,

y nada valen trampas ni exorcismos,

ni las maquinaciones del azar ni las jugadas del empeño.


No hay apuesta posible para mí.


Mi lugar está enfrente del sol que se desvía o de la isla que se aleja.


¿No huye acaso el piso con mis precarios bienes?


¿No se transforma en lobo cualquier puerta?


¿No vuelan en bandadas azules mis amigos y se trueca en carbón el oro que yo toco?


¿Qué más puedo esperar que estos prodigios?


Cuando arrojo mis redes no recojo más que vasijas rotas,


perros muertos, asombrosos desechos,


igual que el pobrecito pescador al comenzar la noche fantástica del cuento.


Pero no hay desenlace con aplausos y palmas para mí.


¿No era heroico perder? ¿No era intenso el peligro?


¿No era bella la arena?


Entre mi amado y yo siempre hubo una espada;


justo en medio de la pasión el filo helado, el fulgor venenoso


que anunciaba traiciones y alumbraba la herida en el final de la novela.


Arena, sólo arena, en el fondo de todos los ojos que me vieron.


¿Y ahora con qué lágrimas sazonaré mi sal,


con qué fuego de fiebres consteladas encenderé mi vino?


Si el bien perdido es lo ganado, mis posesiones son incalculables.


Pero cada posible desdicha es como un vértigo,


una provocación que la insaciable realidad acepta, más tarde o más temprano.


Más tarde o más temprano, estoy aquí para que mi temor se cumpla.


Fuente: Relámpagos de lo invisile - Antología de Olga Orozco - Editorial Tierra Firme
Melan.

HERMANA HAZME LLORAR de Ramón Lopez Velarde

Fuensanta:

dame todas las lágrimas del mar.

Mis ojos están secos y yo sufro

unas inmensas ganas de llorar.

Yo no sé si estoy triste por el alma

de mis fieles difuntos

o porque nuestros mustios corazones

nunca estarán sobre la tierra juntos.

Hazme llorar, hermana,

y la piedad cristiana

de tu manto inconsútil

enjúgueme los llantos con que llore.

el tiempo amargo de mi vida inútil.

Fuensanta:

¿tú conoces el mar?

Dicen que es menos grande y menos hondo

que el pesar.

Yo no sé ni por qué quiero llorar:

será tal vez por el pesar que escondo,

tal vez por mi infinita sed de amar.

Hermana:

dame todas las lágrimas del mar...

Reseña biográfica
Poeta y escritor mexicano nacido en Jerez de García Salinas, Zacatecas, en 1888. Desde muy joven empezó a incursionar en el campo de la literatura escribiendo en algunas revistas de su provincia. Recibió su título de Abogado en 1911, radicándose en Ciudad de México donde se dedicó de lleno a colaborar con poemas, ensayos y crónicas en revistas importantes de la capital. Contribuyó al cambio y orientación de la poesía mexicana, convirtiéndose en uno de los precursores de la poesía contemporánea de su país.A su primer libro, «La sangre devota» publicado en 1916, le siguieron «Zozobra» en 1919 y poco antes de morir, «La suave Patria» en 1921.Después de su muerte, acaecida en 1921, su obra fue recogida en dos importantes publicaciones: «Son del corazón» y «El minutero».

LA POESÍA ES UN ARMA CARGADA DE FUTURO

Cuando ya nada se espera personalmente exaltante,

mas se palpita y se sigue más acá de la conciencia,

fieramente existiendo, ciegamente afirmado, ...

como un pulso que golpea las tinieblas,

cuando se miran de frente

los vertiginosos ojos claros de la muerte,

se dicen las verdades:

las bárbaras, terribles, amorosas crueldades.

Se dicen los poemas que ensanchan

los pulmones de cuantos, asfixiados,

piden ser, piden ritmo,

piden ley para aquello que sienten excesivo.

Con la velocidad del instinto,

con el rayo del prodigio,

como mágica evidencia,

lo real se nos convierte en lo idéntico a sí mismo.

Poesía para el pobre,

poesía necesaria como el pan de cada día,

como el aire que exigimos trece veces por minuto,

para ser y en tanto somos dar un sí que glorifica.

Porque vivimos a golpes,

porque apenas si nos dejan decir que somos quien somos,

nuestros cantares no pueden ser sin pecado un adorno.

Estamos tocando el fondo.

Maldigo la poesía concebida como un lujo

cultural por los neutrales que,

lavándose las manos, se desentienden y evaden.

Maldigo la poesía de quien no toma partido hasta mancharse.

Hago mías las faltas. Siento en mí a cuantos sufren

y canto respirando.

Canto, y canto, y cantando más allá de mis penas

personales, me ensancho.

Quisiera daros vida, provocar nuevos actos,

y calculo por eso con técnica qué puedo.

Me siento un ingeniero del verso y un obrero

que trabaja con otros a España en sus aceros.

Tal es mi poesía: poesía-herramienta

a la vez que latido de lo unánime y ciego.

Tal es, arma cargada de futuro expansivo

con que te apunto al pecho.

No es una poesía gota a gota pensada.

No es un bello producto. No es un fruto perfecto.

Es algo como el aire que todos respiramos

y es el canto que espacia cuanto dentro llevamos.

Son palabras que todos repetimos sintiendo

como nuestras, y vuelan. Son más que lo mentado.

Son lo más necesario: lo que no tiene nombre.

Son gritos en el cielo, y en la tierra son actos.

de Gabriel Celaya

Reseña biográfica

Rafael Múgica, nombre real del poeta español, nació en Hernani, Guipúzcoa en 1911.Presionado por su padre, se radicó en Madrid donde inició sus estudios de Ingeniería y trabajó por un tiempo en la empresa familiar. Conoció allí a los poetas del 27 y a otros intelectuales que lo inclinaron hacia el campo de la literatura, dedicándose desde entonces por entero a la poesía. En 1947 fundó en San Sebastián, con su inseparable Amparo Gastón, la colección de poesía «Norte». Obtuvo en 1956 el Premio de la Crítica por su libro «De claro en claro», al que siguieron entre otros, «Plural» en 1935, «Cantos Íberos» en 1955, «Casi en prosa» en 1972, «Buenos días, buenas noches» en 1976 y «Penúltimos poemas» en 1982. En 1986 recibió el Premio Nacional de las Letras Españolas.Falleció en 1991. ©

Melan

RITMOS DE LA ESCLAVITUD de Nicomedes Santa Cruz

A don Porfirio Vásquez A.

Ritmos de la esclavitud
Contra amarguras y penas.
Al compás de las cadenas
Ritmos negros del Perú.

De África llegó mi abuela
vestida con caracoles,
la trajeron lo` epañoles
en un barco carabela.
La marcaron con candela,
la carimba fue su cruz.
Y en América del Sur
al golpe de sus dolores
dieron los negros tambores
ritmos de la esclavitud

Por una moneda sola
la revendieron en Lima
y en la Hacienda ?La Molina?
sirvió a la gente española.
Con otros negros de Angola
ganaron por sus faenas
zancudos para sus venas
para dormir duro suelo
y naíta`e consuelo
contra amarguras y penas...

En la plantación de caña
nació el triste socavón,
en el trapiche de ron
el negro cantó la zaña.
El machete y la guadaña
curtió sus manos morenas;
y los indios con sus quenas
y el negro con tamborete
cantaron su triste suerte
al compás de las cadenas.

Murieron los negros viejos
pero entre la caña seca
se escucha su zamacueca
y el panalivio muy lejos.
Y se escuchan los festejos
que cantó en su juventud.
De Cañete a Tombuctú,
De Chancay a Mozambique
llevan sus claros repiques
ritmos negros del Perú.

Nicomedes Santa Cruz

BREVE RESEÑA BIOGRÁFICA

Poeta por vocación, folklorista por tradición y periodista de profesión, desde finales de los años cincuenta Nicomedes Santa Cruz Gamarra (1925-1992) también se desempeñó como realizador y presentador de radio y televisión.
Es el máximo representante de la negritud en el Perú por ser el primer poeta en tratar el tema negro resaltando la importante e inequívoca aportación del afroperuano en el devenir histórico del Perú. Prueba de ello es la designación del 4 de junio, fecha de su nacimiento, como Día de la Cultura Afroperuana.

Melan

QUISIERA QUE ME RECUERDEN de Joaquín Enrique Areta

Quisiera que me recuerden
sin llorar ni lamentarme.
Quisiera que me recuerden
por haber hecho caminos,
por haber marcado un rumbo,
porque emocioné sus almas,
porque se sintieron queridos
protegidos y ayudados,
porque interpreté sus ansias,
porque canalicé su amor.
Quisiera que me recuerden
junto a la risa de los felices,
la seguridad de los justos,
el sufrimiento de los humildes.
Quisiera que me recuerden
con piedad por mis errores,
con comprensión por mis debilidades,
con cariño por mis virtudes.
Si no es así, prefiero el olvido
que será el más duro castigo,
por no cumplir mi deber de hombre.

Joaquín Areta (detenido desaparecido)
Leído por Néstor Kirchner en la Feria del Libro de Buenos Aires de 2005
Melan.

BAJO TU LÁSTIMA de Matilde Alba Swann

BAJO TU LASTIMA
Click para acceder al poema recitadoRecita: Odulina Sanuy Oliván

Quiero huir de tu lástima, y tropiezo
con mis zarzas de miedo
y con mi nido
de alegrías dormidas, y desgarro.

Has tendido
tu sonrisa en piedad a mi costado,
y te quedas
a mirarme ceder, sombra inclinada
como un tronco crujido
de castigos.

Tus dos brazos cruzados, y ya ajenos,
y una boca de beso
que se guarda.

Nunca me vi pequeña como ahora,
a los pies de tu altura
compasiva.

Nunca, como hoy, descalza
y azotada,
a un instante del nunca, irremediable.

Ya no vibra mi carne
en paraísos,
ni en infiernos, ni en manzanas, serpientes,
ni en exilios.

Una lacia
sensación de desgano que me arrastra,
un insomne desorden
de cabello, una pena tremenda de estar triste,
y un deseo
de morirme mañana,
antes que partas, y dejarte
sonreír de piedad sobre mi ausencia.

Matilde Alba Swann

A TU ENCUENTRO de Matilde Alba Swan

Click para acceder al poema recitadoRecita: Odulina Sanuy Oliván

Qué has hecho con tu mano, dónde guardas
dónde escondes
la bendición que hay en tu palma abierta.
Qué has hecho con tus fuerzas que marchitan
en un puño cerrado, y con tus labios
que no ríen
ni besan.
Dónde enredó tu paso que no supo
salirse del pantano.
Qué has hecho con el hombre que te habita
qué has hecho con el pobre ser que clama
por un cielo de luces
por un río de espumas
y qué fue de la criatura sola
que dejaste llamándote en la orilla.
Brotamos al amor y nos quedamos
con el verdor oculto;
con la tumba pesando las espaldas
y un mutismo asfixiando
las espigas.
Dame la mano, hermano,
ponte al ritmo
de esta abierta esperanza que me ensancha.
Olvidate un instante que eres hombre
con el lastre de ser civilizado,
siéntete pausa,
un descanso
en el quehacer eterno.
Tu tibia contextura guarda un canto,
suelta tu espacio y canta.
Tiende al camino tu vibración de amor,
dame tu mano, y estrecha en ella
un apretón
de vida.

CANTO A TU DISTANCIA de Matilde Alba Swan

Click para acceder al poema recitadoRecita: Odulina Sanuy Oliván

Yo he de sentir en mi escollera
el miedo,
golpear por mis costados,
cuando partas.
Levantarás el ancla
enganchada en mi limo caliente,
y arrancarás un tiempo de latido
y soltarás amarras.
Escucharé que partes,
tu sirena, una espiral opaca,
silenciará la lumbre de mi cuerpo.
Escalofrío de nieve,
me quedaré distante con el rostro en nostalgia
de los muelles.
Será un desmayo largo, y estremecido al fin,
como un abrazo.
Eco en blanco,
yo no sabré hasta dónde
te llevarán las aguas y los vientos.
Sólo sabré que desgarraste
del minuto inicial de mi comienzo,
desde el impulso que generó mi germen,
desde la huella de mi pie viniendo.
Tierra firme,
me dormiré en las rocas de la orilla,
y alguna vez retornarán las olas
ondulando un mensaje de regreso.
Romperán sobre mí en voces tuyas
y tu espuma
ha de nevar mi noche,
y una caricia ausente, sigilosa
transitará mi sombra.
Yo he de saber entonces,
que en alguna parte
te has quitado tu ropa de viajero
y aquietaste tu mar
para evocarme.
Yo sentiré tu mano abierta al tiempo,
y el resignado olvido de tu carne,
y tu misterio.
Te sentiré fluyendo entre las horas ásperas,
y ha de traerme el aire
la canción acostada que me cantes,
ávido pasto,
por un suelo de cal que resquebraja.
Inhallado rumor,
ausente imagen,
fibra mordida en la oxidada punta de la lanza,
he de crecer al cielo
por captarte,
dispersaré en girones por el viento,
y anclaré en tus pupilas,
y has de saber entonces,
que yo parto.

AMOR AUSENTE de Francisco Alvarez

Fue un amor a distancia, absorbente y profundo,

que vertió luz intensa sobre mi estéril mundo.

Fue el clamor estentóreo de vibrante campana,

resucitando el eco de una pasión temprana.

Vino como una musa, recitando cantares,

filtrándose en mi arena, subiendo a mis altares.

La percibí a mi lado como una frágil rosa

abriéndome sus pétalos, ingenua y temblorosa.

Se me adentró en el alma, y navegó en mis venas,

arrasando a su paso mi muro y mis almenas.

Galvanizó mi entraña con la encendida furia

de una sed insaciable de candente lujuria.

La contemplé desnuda, dulce y acogedora,

agresiva y violenta, crepúsculo y aurora.

Depositó en mis labios sus labios, entregados

a amar con besos tenues y besos prolongados.

Y al acercar mi boca a los duros pezones

sentí el salvaje instinto de tigres y leones.

Sus muslos me ofrecían la invitación callada

de atravesar su carne al filo de mi espada.

Palpé su piel vibrante, su vientre estremecido,

y la humedad ardiente del recóndito nido.

Era un canto a la vida, manojo de temblores,

estallido en la sombra de ocultos interiores.

Y era el rumor alegre del agua entre las rocas,

y el clarín que se anuncia con esperanzas locas.

Y un firmamento cálido, envolviendo en su seno

el murmullo del aire y el rugido del trueno.

Y una lluvia ligera su ternura incesante,

y un huracán furioso sus pasiones de amante

Y al despertar del sueño que soñaba despierto,

sin haber recogido las rosas de su huerto,

abrumado del peso sentido en el instante,

maldije los amores del amante distante.

ABRAZOS de Francisco Alvarez

"Tenme junto a ti de mil maneras"

I

Hambrientos y desnudos,

van mis brazos en busca de un abrazo,

arrastrando abandono,

y abiertos en silencio en doble arco.

En las mieses maduras del gentío,

separan las espigas cuando avanzo.

Qué insípida igualdad de multitudes,

sin destacarse variedad ni encanto.

Roja de sangre, tímida amapola,

¿dónde te ocultas, bajo el sol de mayo?

Mira que vengo ahogado de infortunio,

y te quiero adherir a mi costado.


II

Sentada en mis rodillas,

desprovista de palabras,

ideas y reclamos,

recoge mi hombro el rostro,

leve sonrisa y ojos entornados.

Flota en el aire la quietud dormida,

con auras místicas de epitalamio,

y la mente vacía se columpia

en la sombra de un mundo imaginario.

Nada se mueve en torno,

como el agua tranquila del remanso;

detenida la arena en la clepsidra,

dormido el viento, inmóviles los pájaros…

Qué abrazo interminablemente dulce;

no te muevas, mujer, de mi regazo.


III

Este abrazo, mujer, viste mi cuerpo

de la túnica azul de tu arrebato,

marea de tu mar, contra las rocas

firmes y erectas de mi acantilado.

Cúbreme de ti misma, que al ceñirme,

tus labios con los míos amordazo,

y sólo el alma me hablará en tus ojos,

y me transmitirá tus sobresaltos.

Estrecha el cerco, que aún no somos uno,

que dos es casi tanto como varios…

Desliza la rodilla entre mis piernas,

que a mi tigre despierta como un látigo,

y en ímpetu salvaje se abalanza hacia tí

incontrolable, incontrolado. Abrazo vertical,

exuberante, nudo incondicional, íntimo abrazo.


IV

Se alejaron las aguas torrenciales

que el paisaje arrasaron a su paso;

desanudóse la atadura firme

y la pasión degeneró en letargo.

Mi cómplice, mi amante,

yace exhausta a mi lado.,

y los brazos que fueran energía,

se hallan ahora en descanso.

Se despierta la brisa junto al río,

coqueteando inquieta entre los álamos,

y se percibe el agridulce aroma de almendros,

limoneros y naranjos.

El sol naciente besará tu espalda,

y se adormecerá en ella mi mano,

y tamborilearán sobre mi pecho

tus finos dedos largos.

Lentas las horas van, y silenciosas,

seco el sudor, y el ímpetu apagado,

sueña despierta junto a mí,

y sonríe al sentir en tus párpados mis labios.

JUNTO AL FUEGO de Francisco Alvarez

Ven hacia mí en silencio, con la sonrisa abierta,

absorbiendo en los ojos la noche iluminada;

deslízame en la mano la imperceptible oferta

del rayo que la luna depositó en tu almohada.

Reclínate en la alfombra y oye el rumor del fuego

cuyas lenguas nerviosas erotizan el leño;

que su calor tu cuerpo revitalice, y luego

encienda tu mirada y acaricie mi sueño.

A tu lado en el suelo veré los diablos rojos

de las llamas inquietas, con tu mano en mi mano,

y las chispas revueltas danzarán en tus ojos

como estrellas fugaces en un cielo lejano.

Descenderá mi brazo de tu hombro a tu cintura,

despertando temblores en tu piel descubierta,

y acercarás el rostro bañado de ternura

para aspirar los besos de mi boca entreabierta.

Las cien lenguas del fuego se deslizan lascivas

en torno al tronco envuelto por el abrazo ardiente,

y tus trémulas manos se arrastrarán furtivas

asiendo el miembro erecto gentil y firmemente.

En tu mirar directo flotan complicidades

que acercan a mi mundo tu intensidad de amante,

y percibo tu entrega y calmo tus ansiedades,

mientras entre tus dedos me retienes vibrante.

Lame incesante el fuego, y es cálida tu boca,

en aquel, sequedades, y humedades en ésta;

labios que se resbalan, y paladar que toca,

y relieves e impulsos que el amor manifiesta.

Arde el leño sin tregua, con ligeros chasquidos,

y se elevan las llamas en ondas desiguales;

y en tu ascenso y descenso hay rítmicos sonidos

de profundos y tensos contactos guturales.

El leño se retuerce bajo el calor intenso

y explota en la alegría de una amplia llamarada;

y tus ojos revelan el repentino y denso

fluir de surtidores en garganta infiltrada.

La lumbre ya se extingue, y el tronco está deshecho;

ven, mujer, y sonríe, y abrázame apacible,

reposa tu cabeza gentil sobre mi pecho,

y soñemos el sueño de un futuro tangible.

Reseña biográfica
Poeta español contemporáneo, nacido en Los Corrales de Buelna, Cantabria en 1935.Licenciado en Filosofía y Letras, políglota y viajero incansable. Su obra poética incluye varios segmentos: «Poemas y Sonetos», «Luminarias», «Breverías y Haiku».

Melan

AUSENCIA de Jorge Luis Borges

Habré de levantar la vasta vida

que aún ahora es tu espejo:

cada mañana habré de reconstruirla.

Desde que te alejaste,

cuántos lugares se han tornado vanos

y sin sentido, iguales

a luces en el día.

Tardes que fueron nicho de tu imagen,

músicas en que siempre me aguardabas,

palabras de aquel tiempo,

yo tendré que quebrarlas con mis manos.

¿En qué hondonada esconderé mi alma

para que no vea tu ausencia

que como un sol terrible, sin ocaso,

brilla definitiva y despiadada?

Tu ausencia me rodea

como la cuerda a la garganta,

el mar al que se hunde.

Melan.

HORAS de Jaime Labastida

HORAS

11:30 P.M.

Durísima la luna. Igual que tú, tan lejos.

Suéñame, te digo, como te sueño aquí,

hasta que los dos sueños se conviertan en fuego,

hasta que mi aliento sea el tuyo,

hasta que respiremos cada uno

por la boca del otro. La luna

asoma, llena y sorda. No estás

al otro lado del teléfono y sólo

por un hilo de sueño podré hablarte.

Paz y fuerza me habitan. Entro con pies descalzos en el lecho.

Estás hecha de espumas, estás hecha de nubes, estás hecha de luz.

Compartamos los sueños.

10:30 A.M.

Moles de nieve, quietas, perturbadas apenas por la luz.

Nada conmueve al resplandor, arriba. El cielo está desnudo.

El vértigo está aquí, adentro, en la conciencia.

La nube derretida es piedra densa.

Más en calma este mar de vapores que las nieves deshechas en la cumbre.

Allá la roca dura, el hielo, la nostalgia.

Un techo largo aquí, de plomo, lagunas sólidas de plomo.

Yo viajo lentamente, encima de un gran mar, blanco y sin sangre.

El mundo tiembla, abajo. Un segundo después, la vida será otra.

Nada más frágil que este valle de nubes, arriba del Atlántico.

La rotación insomne de la Tierra, el calor implacable,

el viento cruel, el simple y lento tránsito del tiempo,

la más ligera sombra, destruirán el paisaje.

Nadie podrá volver hasta este sitio.

Baja el avión y el valle no se altera.

Atrás, horas atrás, queda el desierto techo sin fronteras.

Pongo mi pie en la tierra, entro

en la sombra. El tiempo se estremece.

8:30 P.M.

Sé que voy a morir. Lo sé de cierto.

He vivido como si la muerte fuera un recuerdo lejano.

Pero tú has hecho que la luz se prolongue en la alcoba.

¿Esa piel que tocaba en el sueño era la tuya?

Era en verdad la piel amada de tu cuerpo entero.

Has hecho que renazca.La luz, el cielo, el mundo

eran tiniebla. Pero viniste tú,como nacida desde una piedra de fuego.

Llegaste como un pájaro súbito,como un rayo de espumas. Semejabas

un espejo de soles, un mar de luz

que me envolvía. Amanecí. El sueño

era desnudo campo compartido.

Soñaba que te ahogaba

con mi aliento de hombre.

Iguales ambos sueños, te soñaba

como si mi cerebro anidara en tu cráneo,

como si el territorio de los sueños

fuera el débil territorio de una sangre común.

Tú te abrías como el mar, para tragarme.

Como la nube blanca, envolviéndome, como la tierra negra.

El sueño era verdad. Entrábamos en él, como por un espejo.

Salíamos desde él, como a través de una puerta de viento.

Mis ojos eran tuyos.

Tus ojos me miraban en la penumbra blanca de la alcoba.

Despertar o dormir era lo mismo.

Vivíamos vidas iguales, a un lado y otro de la muerte,

el amor era el mismo, de un lado y otro de la vida.

Te besé hasta la dicha, te mordí hasta la muerte.

Granada fue tu boca,

tamarindo tus labios.

Compartimos el sueño.

Melan

LA CORONA FINAL de Olga Orozco

Si puedes ver detrás de los escombros,

de tantas raspaduras y tantas telarañas como cubren el hormiguero de otra vida,

si puedes todavía destrozarte otro poco el corazón, aunque no haya esperanza ni destino,

aparta las cortinas, la ignorancia o el espesor del mundo, lo que sea,

y mira con tus ojos de ahora bien adentro, hasta el fondo del caos.

¿Qué color tienes tú a través de los días y los años de aquel a quien amaste?

¿Qué imagen tuya asciende con el alba y hace la noche del enamorado?

¿Qué ha quedado de ti en esa memoria donde giran los vientos?

Quizás entre las hojas oxidadas que fueron una vez el esplendor y el viaje,

un tapiz a lo largo de toda la aventura,

surjas confusamente, casi irreconocible a través de otros cuerpos,

como si aparecieras reclamando un lugar en algún paraíso ajeno ya deshora.

O tal vez ya ni estés, ni polvo ni humareda;

tal vez ese recinto donde siempre creíste reinar inalterable,

sin tiempo y tan lejana como incrustada en ámbar,

sea menos aún que un albergue de paso:

una desnuda cámara de espejos donde nunca hubo nadie,

nadie más que un yo impío cubriendo la distancia entre una sombra y el deseo.

Y acaso sea peor que haber pasado en vano,

porque tú que pudiste resistir a la escarcha y a la profanación,

permanecer de pie bajo la cuchillada de insufribles traiciones,

es posible que al fin hayas sido inmolada,

descuartizada en nombre de una historia perversa,

tus trozos arrojados a la hoguera, a los perros, al remolino de los basurales,

y tu novela rota y pisoteada oculta en un cajón.

Es algo que no puedes soportar.

Hace falta más muerte. No bastarían furias ni sollozos.

Prefieres suponer que fuiste relegada por amores terrenos, por amores bastardos,

porque él te reservó para después de todos sus instantáneos cielos,

para después de nunca, más allá del final.

Estarás esperándolo hasta entonces con corona de reina

en el enmarañado fondo del jardín.

Olga Orozco

Melan

Los nombres olvidados y otros poemas de BLANCA LUZ PULIDO

LOS NOMBRES OLVIDADOS

Vivo sin mí, inmóvil,

ausente de mi cárcel de palabras,

sin la forma precisa para el canto

en este día sin tregua y sin resquicios;

cuando celoso de sí mismo el aire

no se desata en viento,

cuando nada me entrega su sentido

y no encuentran camino hacia mis ojos

ni el cielo ni los nombres de la tierra,

porque yacen serenos y completos

y en su ser se alimentan y se engendran.

Cumplen en sí la estatua de su vida

tanto el ser mineral como la espuma,

pues mis nombres tal vez están cansados

y en el árbol no pinten ningún verde

ni en el azul la sombra que enamora

y no sepan oír, en el silencio,

lo que la tarde les dice a los jardines.

Cifrados cantos, oscuros se celebran

al aire prodigioso de la noche

o en la obstinada luz que a mí se niega.

Atiendo, espero,

oigo el rumor adverso de mi sangre

y los días que son gestos de días

y las horas iguales a las horas

y todo tan en sí,

sellado,

inmóvil...

CRISTALES

Oculta en su prisión de sombras,

labra la luz

su sueño

de constancia en los cristales.

I

El granate

es un ejercicio de sangre derramada

en el profundo mármol

de tu cuello

El granate y su memoria de opulencia

son, en la enramada de tus venas,

la herida luminosa de la tierra

que se mira surgir,

de nuevo líquida,

en tu pecho.

II

El zafiro

habla el idioma

de las profundidad

es

solo el zafiro sabelo imposible

de su azul en la sombra adormecido.

Tal vez la noche

que el zafiro esconde

oculta

en sus reflejos

el marque en sus cristales

detenido

avanza.

III

Arde el ópalo

en sus cavernas de fuego,

de tiempo suspendido,

de líquidos cielos improbables.

Finge la luz,el agua,

el mediodía,

un lento azul de insomnio

y el verde que no alcanzaron los jardines.

Yo no sé

los pensamientos

que sus colores cautivan y condensan,

pero me entrego al desvelo

a la sed

de imaginarlos.

PRESAGIO

Nada en el mundo te alcanza todavía:

son tus labios de sombra,

y tu voz un fantasma.

Has surgido a la luz para mis ojos,

y te aumenta mi sangre,

y te encumbran mis venas.

Ya sin saberlo te acercas a tu forma,

encenderás la llama

en la incesante noche que te espera.

Y sin saberlo escribirás tu nombre,

tu no nacido nombre, entre mis labios.

BIOGRAFÍA

Nació en México en 1956. Estudió Lengua y Literatura Hispánicas en la Universidad Nacional Autónoma de México. Fue miembro del Tercer Programa para la Formación de Traductores del Colegio de México. Ha publicado traducciones, ensayos y poemas en diversos suplementos literarios y revistas; las plaquettes "Fundaciones" (Cuadernos de Estraza, 1979) y "Ensayo de un árbol (Oasis, 1983); "Raíz de sombras" (Fondo de Cultura Económica, 1988); "Estación del alba" (serie "Margen de Poesía" de la revista "Casa del Tiempo" de la Universidad Autónoma Metropolitana, 1992); "Reino del sueño" (Aldus, 1996) y "Cambiar de cielo" (1997, obra que reúne sus primeros libros, más el poemario que da título al libro).

Fuente: Suscripción a Poemas del Alma

Melan