Cédula de Félix Pita Rodriguez

No sé si alguna vez fui un cerezo silvestre.

Tal vez fui nieve, mirto, vilano, lluvia fina;

acaso un verde, trémulo, insecto del rocío.

No sé si alguna vez fui un cerezo silvestre,

pero a veces un ámbito de ramas en el viento,

cierta expresión de alturas debatiéndose.

Acaso allí.

No digo que no fuera, ni digo que es posible:

estoy contando cosas que no tienen remedio.

Naufragios en la isla (La Habana, 1967) de Julio Cortázar

Eres el dios de los cuerpos, das y quitas la miel del abrazo más hondo,


gozas en nuestro grito, en el ascenso, paulatino a la delicia


para flotar después en el reposo,


medusa a medio sueño entre el agua y el sol.






Pero también esperas


en el verbo, eres entonces más temible,


te agazapas detrás de cada nombre, y cuando


regresa del olvido una palabra que decíamos


entre besos o lágrimas o Londres,


oh el más amargo de los amos, cómo clavas


tu dardo de infinitas espumas en mitad de mi vientre,


tus uñas de tortura en plena boca!






No puedo decir noche, decir lágrima,


echar al vuelo la paloma de su nombre en los tejados de París,


repetir su murmullo de colmena,


ser en sus dulces sílabas el viento y la campana,






porque también estás ahí con tus mastines y tus águilas,


única realidad de tanto olvido y tanto tiempo,


el amor con su risa de mármol contra el cielo,


su sexo cenital y su nocturna espalda.






*






El viaje fabuloso


inmóvil en el vértigo


tu pelo tus orejas






el viaje lancinante


las hélices del salto


el fragor del que caer


tu nuca tu garganta






el ancla remontando con sus algas su limo


la bocina en la niebla


tu espalda tu cintura

En el deseo del sueño, 1.5 de Francisco Magaña

Aquí está todo:

el humo a medianoche

la mano rencorosa de la soledad

y el olvido de agosto

Aquí está todo:

el transcurrir insomne de los vientos

la oración que quién escucha

y el sueño abandonado

Aquí está todo:

la común tinta del hastío

que despliega sus dones en la nada

antes que el alba

extienda sus dominios

y está el silencio

y está la voz la tuya dónde

renaciendo de los colores más opacos

XIII de José García Nieto

A tu orilla he venido. Tengo un otoño, un pájaro

y una voz desusada. Tú me esperas: un río,

una pasión y un fruto. Y tiene nuestro encuentro

el vuelo, la corriente, seguros, proclamados.

He venido a tu orilla con los brazos tendidos

y ahora ya soy la hierba que no termina nunca,

el barro donde el agua sujeta sus mensajes

y la cuna del cauce para mecer tu sueño.

Dime si estoy pendiente de mi diario trabajo,

si basta a tus oídos mi tristísimo verso

o si a mi sombra vive mejor mayo tu carne.

De tu orilla me iría si ahora me dijeras

que te amo solamente como los hombres aman

o que mi voz te suena como todas las voces.

 

 

José García Nieto (Oviedo, 6 de julio de 1914 – Madrid, 27 de febrero de 2001), poeta y escritor español, ganador del Premio Cervantes y miembro, junto a Gabriel Celaya, Blas de Otero y José Hierro, de la generación poética de la posguerra española.

Ex-libris de Jorge Valdés Díaz Vélez

He vuelto a releer aquellos versos

que hablaban del amor y que leímos

la noche que ardió Troya y nos perdimos

al fondo de sus negros universos.

He oído en cada página los tersos

acentos de tu piel donde creímos

haber bebido al sol en sus racimos

y al mar que reflejaba en sus diversos

murmullos nuestro ascenso al precipicio.

Se puede oler la luz de esos momentos

al tacto de un doblez. Queda un indicio

debajo de las líneas subrayadas,

un hálito de ti, tus dedos lentos

abiertos en esquinas despobladas

Jorge Luis Borges - Poema de la Cantidad

Pienso en el parco cielo puritano

de solitarias y perdidas luces

que Emerson miraría tantas noches

desde la nieve y el rigor de Concord.

Aquí son demasiadas las estrellas.

El hombre es demasiado. Las innúmeras

generaciones de aves y de insectos,

del jaguar constelado y de la sierpe,

de ramas que se tejen y entretejen,

del café, de la arena y de las hojas

oprimen las mañanas y prodigan

su minucioso laberinto inútil.

Acaso cada hormiga que pisamos

es única ante Dios, que la precisa

para la ejecución de las puntuales

leyes que rigen su curioso mundo.

Si así no fuera, el universo entero

sería un error y un oneroso caos.

los espejos del ébano y del agua,

el espejo inventivo de los sueños,

los líquenes, los peces, las madréporas,

las filas de tortugas en el tiempo,

las luciérnagas de una sola tarde,

las dinastías de las araucarias,

las perfiladas letras de un volumen

que la noche no borra, son sin duda

no menos personales y enigmáticas

que yo, que las confundo. no me atrevo

a juzgar la lepra o a Calígula.

Quemadura de Luz de Mayamérica Cortez

Hay un sueño mío que se me está yendo

de las manos como gaviotas en el océano.

Hay un adiós que remonta las montañas

de tu mundo desvanecido en neblinas

pintando el paisaje de una soledad inhabitada

de una soledad que se quedó huésped permanente

de mis patios y balcones

de mis fuentes y grutas.

Una soledad habitante de los límites

del torogoz y el cenzontle.

¿Por qué no fuí generosa con la luna

para besarte mucho bajo su luz de aquélla noche?

¿Quién amarró mis manos para acariciar tus cabellos

cuando tu cabeza se apoyó en mi cuello

buscando el remanso de tus inquietudes?

¡Ah, niño de mirada triste en tus grandes ojos negros!

¡Qué fortuna daría por regresar a ese instante!

Regresar para hacer morada en tu regazo.

Regresar para que siembres tu semilla

en mi tierra fértil y mineral

y que haya clavicordios sonando en la iglesia temprana

de una mañana interminable detrás del campanario

y rebote su sonido en la plaza y las colinas.

Regresar... al torogoz de la cañada

y el zenzontle de las montañas...

¡Regresar... y sin embargo no me fui nunca!

¡Ah, dulce quemadura del Amor!

Hoguera trepidante que devora mi bosque azul y umbrío

carbones rojos y candentes que deshacen un calendario

de preguntas y caminares del atardecer

caminares sin retorno

fuego que soy y que el viento azota

para alcanzarte y consumirte.

Y es este dolor gozoso, lastimadura de luz

penetrando sin tregua hasta mis huesos

que se hace voz de cigarra entonando su canto hondo y triste

en la perennidad de su llanto.

¡Ay Amor, Amor! ¡Por qué se detuvieron tus ojos en mis ojos!

¡Por qué se anclaron tus pupilas en un instante de eternidad!

Caminos del espejo de Alejandra Pizarnik

I

Y sobre todo mirar con inocencia. Como si no pasara nada, lo cual es cierto.






II


Pero a ti quiero mirarte hasta que tu rostro se aleje de mi miedo como un pájaro del borde filoso de la noche.






III


Como una niña de tiza rosada en un muro muy viejo súbitamente borrada por la lluvia.






IV


Como cuando se abre una flor y revela el corazón que no tiene.






V


Todos los gestos de mi cuerpo y de mi voz para hacer de mí la ofrenda, el ramo que abandona


el viento en el umbral.






VI


Cubre la memoria de tu cara con la máscara de la que serás y asusta a la niña que fuiste.






VII


La noche de los dos se dispersó con la niebla. Es la estación de los alimentos fríos.






VIII


Y la sed, mi memoria es de la sed, yo abajo, en el fondo, en el pozo, yo bebía, recuerdo.






IX


Caer como un animal herido en el lugar que iba a ser de revelaciones.






X


Como quien no quiere la cosa. Ninguna cosa. Boca cosida. Párpados cosidos. Me olvidé.


Adentro el viento. Todo cerrado y el viento adentro.






XI


Al negro sol del silencio las palabras se doraban.






XII


Pero el silencio es cierto. Por eso escribo. Estoy sola y escribo. No, no estoy sola.


Hay alguien aquí que tiembla.






XIII


Aun si digo sol y luna y estrella me refiero a cosas que me suceden. ¿Y qué deseaba yo?


Deseaba un silencio perfecto.


Por eso hablo.






XIV


La noche tiene la forma de un grito de lobo.






XV


Delicia de perderse en la imagen presentida. Yo me levanté de mi cadáver, yo fui en busca de quien soy.


Peregrina de mí, he ido hacia la que duerme en un país al viento.






XVI


Mi caída sin fin a mi caída sin fin en donde nadie me aguardó pues al mirar quién me aguardaba


no vi otra cosa que a mí misma.






XVII


Algo caía en el silencio. Mi última palabra fue yo pero me refería al alba luminosa.






XVIII


Flores amarillas constelan un círculo de tierra azul. El agua tiembla llena de viento.






XIX


Deslumbramiento del día, pájaros amarillos en la mañana. Una mano desata tinieblas, una mano arrastra


la cabellera de una ahogada que no cesa de pasar por el espejo. Volver a la memoria del cuerpo,


he de volver a mis huesos en duelo, he de comprender lo que dice mi voz.


















árbol de diana


















23


una mirada desde la alcantarilla


puede ser una visión del mundo


la rebelión consiste en mirar una rosa


hasta pulverizarse los ojos










33


alguna vez


alguna vez tal vez


me iré sin quedarme


me iré como quien se va


















Alejandra Pizarnik (1936-1972), poeta argentina. Es una de las poetas con mayor profundidad. La soledad, la angustia, el dolor, el abandono, la muerte, son los temas centrales de su obra. Escribiendo con una notable lucidez y una precisión absoluta del lenguaje, creó una de las obras poéticas más tortuosas e importantes del siglo veinte. Padeciendo de constantes depresiones, de una fuerte adicción a las anfetaminas, tuvo que soportar internaciones en hospitales psiquiátricos, hasta que, acosada por su temor a la locura, decidió suicidarse con cincuenta pastillas de barbitúricos.

Gris de OSCAR PORTELA a Perla Sar

Abre tus manos y misericordiosa

recibe el gris de las cenizas de los sueños

convertidos en humo y da guarida a las

sombras que vienen desde Ítaca donde aún

se espera: nada más vacuo que la espera,

y la vida es espera sostenida en la nada

de soledad y espanto: abre tus manos,

urnas donde reposan fantasmas y agonías,

venenos y traiciones. No soy sino el gris

de las cenizas que el viento intenta

convertir en llama pero la sangre

de tus manos en mitad de la noche

y lo no consagrado por los deseos

del Olimpo, tomará de tus dedos

sangre y vida, agua de Castalia,

y tornarán cenizas a ser el simulacro

del amor y la daga que danza en

las venturas de Perseo.

Sobre Oscar Portela

fragmento de un ensayo de Norma Pérez Martín.

La locura, el viento, el desamparo, la luz, el canto, la orilla absoluta, los pájaros, la noche escalonan niveles de la añoranza, esa “belleza impiadosa” que lastima y libera al creador.

La referencialidad situada (espacio-tiempo) asoma, pero no constituye un juego anecdótico, ni escapismo ni merodeo por los esteros de la literalidad: más bien se ofrece como “la metáfora viva” que postula Ricoeur.

Tampoco será tan tangencial los referentes aludidos por el poeta de Corrientes; puesto que el hombre es un fluyente devenir en las aguas del tiempo. La “poética del espacio” indagada por Gastón Bachelard se ofrece plenamente en las páginas de Oscar Portela: lo minúsculo y lo mayúsculo conviven; lo pequeño y, a veces, tangencial, deviene en esencia, capaz de afrontar la eternidad.

“Posiblemente la alianza del deseo y la soledad a través de la armonía en la serenidad, es lo que quizás busco" –dice Oscar Portela-. "Yo no sé si esto lo encontré, continúa. No sé si el derrotero se conduce al poeta finalmente a través de la palabra, hacia un horizonte determinado, sea la sabiduría”.

La duda se agudiza, pero al mismo tiempo, el creador intuye la salida. No es precisamente, el camino de la razón el que le ofrece las respuestas.

La poesía es la vía del conocimiento profundo; lo saben los grandes creadores de la humanidad