Espacios azarosos (fragmentoI PSI. y Amigo, poeta dedicado a Oscar Portela de Alejandro Drewes

Ni huecos cantos de pájaros

silban aquí

ni los secos huesos del viento

se arrastran aquí,

sobre este extraño mundo.

En este lugar:

donde moran los niños

de yerta inocencia

(oyes ahora ligeros susurros)

y las almas perdidas

como excéntricos astros

del círculo de la vida.

Forastero, si un día tus pies

cansados reposaran aquí

no esperes respuestas,

pues todo dejará de existir

en el alto reino de las cosas

tan sin peso.

A OSCAR PORTELA: Amigo, Poeta

Allí donde ha de barrer el íntimo viento las secas hojas, escribe y no te detengas, que ya no vacile tu paso hasta el próximo paso, del ríspido fondo de ti mismo arranca en agraz las hespérides uvas y sea tu canción a este mundo en su lenta o gris lejanía como un coro de pájaros. Con agrio pulso escriban ahora, poeta, tus manos para el hondo ** pozo del tiempo más amargo y por los otros que cayeron, terca y dura piedra: así sea la única marca de tu voz. Ya no sobra la vida y se yergue ante ti la ominosa torre del tiempo. Ya luego verás duplicada sombra, estrella por estrella. (*) poema de LEJANDRO DREWES Miniatura de Adjuntos


Melan


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Y... de Ángela Ibañez

Proyecté ser tu más finísima sombra
El leve proyecto de cualquier sonido.
Diseñé la propia arquitectura
De un posible momento,
Sin olvidar la maquetación improvisada
Del segundo.
Fantaseé con la naturaleza ebria de las cosas
Reduje a cualquier posible negatividad el ayer;
Entre los vapores rumorosos del río
Teñido por arte de mi sangre en vino.
Tampoco fue difícil hacer fábricas de papel
para reír o llorar, trenzando
Dos o tres cabellos míos con uno
De locura feliz y otro de despiste global.
Dibujé transparente la vida en un hilo
Sujetándolo como marco en un espejo.
Disolví los restos de grasa
Manchas de tinta
En el secante de cualquier ocaso.
Rompí alguna que otra copa
En el intento de beberme todo
El contenido líquido de tus besos.




                                                         
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Melan

TESTAMENTO I de PABLO NERUDA

DEJO a los sindicatos

del cobre, del carbón y del salitre

mi casa junto al mar de Isla Negra.

Quiero que allí reposen los maltratados hijos

de mi patria, saqueada por hachas y traidores,

desbaratada en su sagrada sangre,

consumida en volcánicos harapos.

Quiero que al limpio amor que recorriera

mi dominio, descansen los cansados,

se sienten a mi mesa los oscuros,

duerman sobre mi cama los heridos.

Hermano, ésta es mi casa, entra en el mundo

de flor marina y piedra constelada

que levanté luchando en mi pobreza.

Aquí nació el sonido en mi ventana

como en una creciente caracola

y luego estableció sus latitudes

en mi desordenada geología.

Tu vienes de abrasados corredores,

de túneles mordidos por el odio,

por el salto sulfúrico del viento:

aquí tienes la paz que te destino,

agua y espacio de mi oceanía.

 

 

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Melan

EL CANTO de Oscar Portela

Vuelve canto a mi boca. No abandones los sueños

Y las videncias que prohijaste en mí y en las que ardí

Por una eternidad apenas como alegoría del instante.

No me dejes ahora que los harapos de las visiones

Del verbo son sombras que me acompañan hacia

La luz final que oculta la melodía en la que

Se perdieron mis horas: haz de mí nuevamente

Un fanal de venenos y mieles, y reúne todo lo mortal

En las imágenes que han venido hasta mí

Solo para crucificarme: otórgame tumbas y resurrecciones,

Sarcófagos y soles espectrales para que la soledad

No me devore y abandoname luego a la intemperie,

De aquellos elementos que me elevaron por encima

De aquel que no es más que un rapazuelo, capaz de abrir

Sus ojos para que el Dios en su más pura forma

Crezca como asfódelo entre los pliegos de mi carne.

Ábreme, no me cierres a la osadía de ser la llaga

Del sentido, y deja que las videncias en las que iluminé

El camino del apostata, las islas del Egeo, el cuerpo de Theo,

Los ojos de Theo, en los cuales se ocultan todas las mieles

De la Estigia, sus piernas y su cintura que copian

Los peligros de la aventura de Odiseo sean el postrer

Ejercicio de haber estado aquí sirviéndote, y haz que el

Colibrí beba de mí por última vez, mientras mis ajadas

Manos acarician el cabello del Dios a quien me rindo:

Ámbos mortales, ámbos solo búcaros, que buscan

Morir en el amor para resucitar tal vez convertidos

En lobos ya solamente para servir a la luna.

Pero ahora dame una vez más aquel veneno

Con el cual curé mis heridas para construir imágenes

Que solo hablan el sinsentido de tu loca

Carrera, Oh canto, nocturna estrella de zafiro

En la frente de Theo por un segundo más, por un segundo

En sus tobillos y el empeine de sus pies, por un segundo más

Por un segundo déjame desaparecer en sus límpidos

Ojos, déjame morir en él como la rosa que vive por un segundo

En el cántaro que la aprisiona, poséeme luz una vez más

Para que transfundidos y ya eternos de nuestros cuerpos espectrales

Goteé el aceite de la Eternidad, porque yo te amo- Theo- Eternidad.

- el poema mío que mas quiero entre cientos y cientos - OSCAR PORTELA


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Melan

REENCUENTRO de Jordi Doce

Ojalá que la noche sea esto únicamente:

la pesada respiración del mar

como un animal torpe y hechizado,

un pañuelo de cuentas negras bajo tu frente,

la dulce sensación de estar a la deriva

contigo, de espaldas a la ciudad,

turbados por el pulso de un amor

que es siempre recomienzo.

Así me rindo a la evidencia:

lentamente, el reclamo de las aguas

con que el silencio nos acoge,

sencillo, hospitalario, se desplaza

para dar paso al frágil territorio del tacto

y remediar con él la insuficiencia

con que la soledad y la separación

nos obsequiaron tantos días.

Apenas hay sorpresa en nuestros ojos,

en nuestras bocas poco acostumbradas

al amor. Sólo tú, reencontrado,

recién llegado cuerpo,

podías franquear tan sin esfuerzo

la distancia que lleva a mis sentidos,

podías recibir la plenitud

que en este corazón cansado

dibuja la pasión, el instante más dulce.


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Melan

CANCIÓN DE LA BÚSQUEDA de José Ángel Buesa

Todavía te busco, mujer que busco en vano,

mujer que tantas veces cruzaste mi sendero,

sin alcanzarte nunca cuando extendí la mano

y sin que me escucharas cuando dije: «te quiero...»

Y, sin embargo, espero. Y el tiempo pasa y pasa.

Y ya llega el otoño, y espero todavía:

De lo que fue una hoguera sólo queda una brasa,

pero sigo soñando que he de encontrarte un día.

Y quizás, en la sombra de mi esperanza ciega,

si al fin te encuentro un día, me sentiré cobarde,

al comprender, de pronto, que lo que nunca llega

nos entristece menos que lo que llega tarde.

Y sentiré en el fondo de mis manos vacías,

más allá de la bruma de mis ojos huraños,

la ansiedad de las horas convirtiéndose en días

y el horror de los días convirtiéndose en años...

Pues quizás esté mustia tu frente soñadora,

ya sin calor la llama, ya sin fulgor la estrella...

Y al no decir: «¡Es ella!» —como diría ahora—

seguiré mi camino, murmurando: «Era ella...»

 

 

 

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La imagen pertenece a la obra Venus de Boticcelli

 

Melan

Poema 12 de Oliverio Girondo

Se miran, se presienten, se desean,

se acarician, se besan, se desnudan,

se respiran, se acuestan, se olfatean,

se penetran, se chupan, se demudan,

se adormecen, se despiertan, se iluminan,

se codician, se palpan, se fascinan,

se mastican, se gustan, se babean,

se confunden, se acoplan, se disgregan,

se aletargan, fallecen, se reintegran,

se distienden, se enarcan, se menean,

se retuercen, se estiran, se caldean,

se estrangulan, se aprietan se estremecen,

se tantean, se juntan, desfallecen,

se repelen, se enervan, se apetecen,

se acometen, se enlazan, se entrechocan,

se agazapan, se apresan, se dislocan,

se perforan, se incrustan, se acribillan,

se remachan, se injertan, se atornillan,

se desmayan, reviven, resplandecen,

se contemplan, se inflaman, se enloquecen,

se derriten, se sueldan, se calcinan,

se desgarran, se muerden, se asesinan,

resucitan, se buscan, se refriegan,

se rehuyen, se evaden, y se entregan.

 

 

La imagen es una obra de René Magritte.

Cédula de Félix Pita Rodriguez

No sé si alguna vez fui un cerezo silvestre.

Tal vez fui nieve, mirto, vilano, lluvia fina;

acaso un verde, trémulo, insecto del rocío.

No sé si alguna vez fui un cerezo silvestre,

pero a veces un ámbito de ramas en el viento,

cierta expresión de alturas debatiéndose.

Acaso allí.

No digo que no fuera, ni digo que es posible:

estoy contando cosas que no tienen remedio.

Naufragios en la isla (La Habana, 1967) de Julio Cortázar

Eres el dios de los cuerpos, das y quitas la miel del abrazo más hondo,


gozas en nuestro grito, en el ascenso, paulatino a la delicia


para flotar después en el reposo,


medusa a medio sueño entre el agua y el sol.






Pero también esperas


en el verbo, eres entonces más temible,


te agazapas detrás de cada nombre, y cuando


regresa del olvido una palabra que decíamos


entre besos o lágrimas o Londres,


oh el más amargo de los amos, cómo clavas


tu dardo de infinitas espumas en mitad de mi vientre,


tus uñas de tortura en plena boca!






No puedo decir noche, decir lágrima,


echar al vuelo la paloma de su nombre en los tejados de París,


repetir su murmullo de colmena,


ser en sus dulces sílabas el viento y la campana,






porque también estás ahí con tus mastines y tus águilas,


única realidad de tanto olvido y tanto tiempo,


el amor con su risa de mármol contra el cielo,


su sexo cenital y su nocturna espalda.






*






El viaje fabuloso


inmóvil en el vértigo


tu pelo tus orejas






el viaje lancinante


las hélices del salto


el fragor del que caer


tu nuca tu garganta






el ancla remontando con sus algas su limo


la bocina en la niebla


tu espalda tu cintura

En el deseo del sueño, 1.5 de Francisco Magaña

Aquí está todo:

el humo a medianoche

la mano rencorosa de la soledad

y el olvido de agosto

Aquí está todo:

el transcurrir insomne de los vientos

la oración que quién escucha

y el sueño abandonado

Aquí está todo:

la común tinta del hastío

que despliega sus dones en la nada

antes que el alba

extienda sus dominios

y está el silencio

y está la voz la tuya dónde

renaciendo de los colores más opacos

XIII de José García Nieto

A tu orilla he venido. Tengo un otoño, un pájaro

y una voz desusada. Tú me esperas: un río,

una pasión y un fruto. Y tiene nuestro encuentro

el vuelo, la corriente, seguros, proclamados.

He venido a tu orilla con los brazos tendidos

y ahora ya soy la hierba que no termina nunca,

el barro donde el agua sujeta sus mensajes

y la cuna del cauce para mecer tu sueño.

Dime si estoy pendiente de mi diario trabajo,

si basta a tus oídos mi tristísimo verso

o si a mi sombra vive mejor mayo tu carne.

De tu orilla me iría si ahora me dijeras

que te amo solamente como los hombres aman

o que mi voz te suena como todas las voces.

 

 

José García Nieto (Oviedo, 6 de julio de 1914 – Madrid, 27 de febrero de 2001), poeta y escritor español, ganador del Premio Cervantes y miembro, junto a Gabriel Celaya, Blas de Otero y José Hierro, de la generación poética de la posguerra española.

Ex-libris de Jorge Valdés Díaz Vélez

He vuelto a releer aquellos versos

que hablaban del amor y que leímos

la noche que ardió Troya y nos perdimos

al fondo de sus negros universos.

He oído en cada página los tersos

acentos de tu piel donde creímos

haber bebido al sol en sus racimos

y al mar que reflejaba en sus diversos

murmullos nuestro ascenso al precipicio.

Se puede oler la luz de esos momentos

al tacto de un doblez. Queda un indicio

debajo de las líneas subrayadas,

un hálito de ti, tus dedos lentos

abiertos en esquinas despobladas

Jorge Luis Borges - Poema de la Cantidad

Pienso en el parco cielo puritano

de solitarias y perdidas luces

que Emerson miraría tantas noches

desde la nieve y el rigor de Concord.

Aquí son demasiadas las estrellas.

El hombre es demasiado. Las innúmeras

generaciones de aves y de insectos,

del jaguar constelado y de la sierpe,

de ramas que se tejen y entretejen,

del café, de la arena y de las hojas

oprimen las mañanas y prodigan

su minucioso laberinto inútil.

Acaso cada hormiga que pisamos

es única ante Dios, que la precisa

para la ejecución de las puntuales

leyes que rigen su curioso mundo.

Si así no fuera, el universo entero

sería un error y un oneroso caos.

los espejos del ébano y del agua,

el espejo inventivo de los sueños,

los líquenes, los peces, las madréporas,

las filas de tortugas en el tiempo,

las luciérnagas de una sola tarde,

las dinastías de las araucarias,

las perfiladas letras de un volumen

que la noche no borra, son sin duda

no menos personales y enigmáticas

que yo, que las confundo. no me atrevo

a juzgar la lepra o a Calígula.